Vigésimo
tercer día de navegación desde que zarpamos desde el puerto de la
Habana. El mar permanece en calma y la tripulación holgazanea en
cubierta entre sus constantes disputas, mientras yo, Jack Frederick
III, observo distraídamente mis estimados mapas de navegación,
permitiendo que el clima temple la humeante taza de café que espera
ser ingerida.
No
puedo evitar alzar el meñique al llevar hasta mi boca aquel oscuro
brebaje, pero no me importa. Mi entorno social siempre lo ha
considerado un símbolo de distinción.
Dejo
que el fluido recorra lentamente mis entrañas, aunque me detengo al
notar que algo sólido se ha posado plácidamente en la parte
superior de mi lengua. De primeras creo que es parte del poso del
café y lo escupo sobre mi mano; pero de un sólo vistazo descubro
horrorizado que es el grotesco cadáver de una mosca.
Entre
arcadas hago llamar al cocinero, el cual no me sugiere ninguna
explicación de cómo ha ido a parar aquel animal en un barco que
navega durante días en alta mar. Pero no es la náusea lo que me
dicta hacerlo azotar, sino el mal augurio que la mosca muerta
representa.
Desde
entonces no me atrevo a salir de mi querido camarote. Sólo permito
la ocasional visita de mi contramaestre, el cual me recomienda que me
deje ver por la tripulación al menos una vez al día. Ignoro su
sugerencia.
En
cada visita se muestra más nervioso que la vez anterior, por lo que
cada vez detesto más su presencia.
Finalmente
ha ocurrido lo que tanto temía. Una gran parte de la tripulación ha
entrado en mi camarote contra mi voluntad y me acusan de haber
perdido la cordura. Me elevan por encima de sus cabezas y me sacan a
la fuerza con el beneplácito de mi único confidente.
Ya
en cubierta, y tras rezar por mi alma, el contramaestre da la orden y
el grupo de marineros que me sostiene me deja caer por la borda; por
lo que ahora me hallo flotando sobre las frías aguas del oceano,
como la mosca que el cruel destino quiso que flotara en mi taza de
café.
